Siempre escribiendo sobre el Amor y me olvido de que ya no amo.
Me he olvidado del desamor para escribir qué es lo que amo.
Aún con el corazón vacío del sentimiento, bombeando sangre helada, alimentando una vida rota, tan desesperadamente larga cuando es tan corta.
Necesitando volver a amar para no escribir sobre ello, para no tener tiempo de hacerlo.
Para no escribir y sí decir uno o miles te amo.
(Fotografía: Roses on my gran piano, de Am Y.)
Me han ordenado que no sienta. Me han dicho que hacerlo es un esfuerzo inútil. Que es algo fútil en una existencia humana. Que reblandece las convicciones y empeora la dinámica de la supervivencia. Que atañe a los más débiles y eclipsa a los más osados.
Y están creyendo que atiendo a sus razones. Que me comporto como una marioneta. Que deduzco como un peón.
Y se equivocan. Porque quizás aparente endurecerme en esa falta insana de sentimientos. Porque quizás aparente ser un cascarón vacío sin alma, sin espíritu y sin remedio.
Y es que solo vivo para hacerte feliz.
Me esmero en el trato, pero por mucho que lo intentes jamás me comprenderás, porque sientes repulsión por mi presencia y no me das oportunidad para expresar mis auténticos sentimientos, antes de que te engulla.
A cada pasión, su emoción,
y a cada emoción, su vértigo.
Rojo de ira cuando el verde de tus ojos ennegreció mi azul amanecer.
archimaldito 