-Antes de nada, decirte que te amo.
-¿Y después?
-Amarte
Poquito a poco
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Archivo del Autor: Archimaldito
Archimalditos seáis todos
Empecé siendo archimaldito y creí en extensiones de mi espíritu creando el clan de los archimalditos: Personas con principios inamovibles.
Un archimaldito no está maldito, en incoherencia con su propio nombre.
Los archimalditos no enarbolan banderas sino que crean imperios gobernados por creadores de mundos propios.
Los archimalditos activan la llama de la esperanza.
Los archimalditos son generosos por naturaleza.
Un archimaldito siempre está estupefacto ante la realidad circundante y la envolvente.
Ser archimaldita es igual a ser archimaldito. Los géneros sexuales limitadores no existen.
Un archimaldito se rebela siempre contra el sufrimiento ajeno, impuesto a cosas artificiales, seres inanimados, animales, vegetales y personas.
Un archimaldito es, ante todo, libre y liberador.
Un archimaldito tiene, como regla personal principal, la obligación no impuesta de despertar conciencias, de remover consciencias.
Nunca lograrás identificar a un archimaldito, salvo que ese archimaldito lo haga voluntariamente.
Nunca hagas caso a lo que un archimaldito dice. Siempre dice la verdad.
Firmado: archimaldito
Mis huellas
En los petroglifos adiviné una historia bien distinta de la que nos contaron en los posteriores libros impresos en papel. Pero me asusté cuando me percaté que, en aquel yacimiento, estaba diseminada la mía propia.
Fotografía: Jesús Fernández de Zayas
(Dedicado al Doctor Javier Cabrera Darquea, difusor, para el mundo, de los Gliptolitos de Ica)
Escudo
Mi escudo invisible funciona casi siempre. La última vez que falló, me enamoré de ti.
Fallida
Craso error. Aspiraba polvos para estar inspirada pero expiraban sus neuronas, acercándose a la nulidad de su ser, en un cuerpo que supuraba maldad, pues la genialidad, si alguna vez había existido, se negaba a manifestarse, y el carácter se agriaba, y el espíritu se marchitaba con los altibajos artificiales de esa adrenalina fallida.
Insoportable
Me estalla la cabeza.
El dolor no me deja pensar.
Ya me lo advirtieron:
Leer puede ser una experiencia traumática.
Controlando el momento
Una y otra vez, pulsando el botón de cambio de canal, sin dejar quieto el dedo, sin tener tiempo a fijar la mirada en ningún fotograma de ninguna de las películas que emitían en su momento, sin llegar a escuchar las risas enlatadas de ninguna de las series programadas en ese momento, en ese momento cuando el momento no existía porque no daba oportunidad para ello. Hasta que pulsó el botón con más significado, el del apagado. Y de vuelta a pulsar el cambio de programa, en ninguna emisión, en la nada. Y fija su mirada en la pantalla en negro se preguntó qué diferencia había: Ninguna.
Prueba de sonido
Sus dedos índice y pulgar, los de la mano derecha, jugaban con los agudos, medios y graves de aquella mesa de mezclas, y por mucho que el sudor de su frente acompañara los nervios del incipiente comienzo de la prueba de sonido, no lograba hacer mínimamente soportable al oído humano aquella voz chirriante y lacerante.
Por muy buen técnico de sonido que fuera no podría conseguir que el resto de los humanos del planeta entendiera ni una palabra del primer discurso del invasor.
Ni con un número infinito de ecualizadores podría hacerse entendible la sentencia de muerte de aquel megalómano personaje hacia toda la especie humana.
(Dedicado a mis compañeros de profesión)
La pulga (Un tuit-relato)
- El amaestrador la traía por el camino de la amargura. La obligaba a dar saltos cada vez más imposibles
- Escuchar un grito de cualquier humano la impulsaba a saltar, a saltar bien lejos
- ¿Habíase mostrado, alguna vez, el cuádruple salto mortal en aquel Circo de las Pulgas?
- Aquel día, el del desastre, la había obligado a hacer el salto del ángel, último anuncio del circo de pulgas
- Como se había portado bien, el amaestrador le regaló aquel bosque de pelos andante
- Limitándose a su vida ínfima, la pulga no mostró disconformidad ante el vasto terreno asignado
- La pulga adoraba ser catapultada a los manjares perrunos, aunque no hacía ascos a los humanos
- Sabía que la glotonería la llevaría al desastre…
- No es que fuera poco social, es que no podía repartir el botín
- Sabía que era de porte más agraciado que esa maldita garrapata del tercer pelo a la izquierda
- Soñó, con su corto entendimiento, que se bañaba en un lago de sangre
- Ensimismada en sus pensamientos cayó en la cuenta de que tenía poco cerebro y, rencorosa, decidió desangrar a su huésped
- Trató de desasirse de aquel filamento inmenso, y cayó en un claro terso y suave, y picó
- La pulga tenía muy mala sangre. Ese día se le ocurrió picar a un perro con muy malas pulgas
- Vio que su fin se acercaba cuando la zarpa la lanzó al espacio infinito fuera del bosque de pelos
- Al estamparse contra el suelo frío y duro se quebró una de las potentes patas traseras
- Maltrecha, encima de la esperpéntica baldosa, sintió la impotencia de la invalidez
- Había forzado la máquina, pensó. Si no hubiera hecho caso de los gritos del jefe humano, no estaría tan cansada
- El humano, el maestro de pulgas, gritaba y gritaba, ahora para encontrarla. La pulga gritaba y gritaba, para no ser aplastada
- La desesperación del humano era evidente desde la perspectiva de la pulga. ¿No entendía que no le entendía?
- La impotencia de sentirse incapaz de dar el gran salto, el más necesario, el que salvaría su vida, y no morir aplastada
- Siempre creyó que moriría en un salto rocambolesco y nunca pudo imaginar otra cosa
- Una infinita área negra acercándose y un infinito peso quebrando su armadura externa
- Un puntito rojo en el gres rojo. Ilocalizable. Una tumba. Imperdonable. Un perro. Imperturbable
- Su tamaño la traicionó. Perdió la vida. Su tamaño le traicionó. Perdió a su estrella.
El handicap que significa no poder exceder los 140 caracteres pertinentes, aumenta el reto de escribir algo que tenga algo de sentido y/o calidad literaria. Y en cada tuit un nanocapítulo, hasta completar un microcuento. Todo un reto.
Rectas paralelas
Las rectas trazadas, aunque paralelas, no lograban parecerse una a la otra. Las distinguía el borrón causado por las gotas del líquido que caían desde sus ojos, mientras se emocionaba pensando en las notas que dibujaría en aquel pentagrama.
