Fotografía: Jesús Fernández de Zayas
(Dedicado al Doctor Javier Cabrera Darquea, difusor, para el mundo, de los Gliptolitos de Ica)
Craso error. Aspiraba polvos para estar inspirada pero expiraban sus neuronas, acercándose a la nulidad de su ser, en un cuerpo que supuraba maldad, pues la genialidad, si alguna vez había existido, se negaba a manifestarse, y el carácter se agriaba, y el espíritu se marchitaba con los altibajos artificiales de esa adrenalina fallida.
Me estalla la cabeza.
El dolor no me deja pensar.
Ya me lo advirtieron:
Leer puede ser una experiencia traumática.
Una y otra vez, pulsando el botón de cambio de canal, sin dejar quieto el dedo, sin tener tiempo a fijar la mirada en ningún fotograma de ninguna de las películas que emitían en su momento, sin llegar a escuchar las risas enlatadas de ninguna de las series programadas en ese momento, en ese momento cuando el momento no existía porque no daba oportunidad para ello. Hasta que pulsó el botón con más significado, el del apagado. Y de vuelta a pulsar el cambio de programa, en ninguna emisión, en la nada. Y fija su mirada en la pantalla en negro se preguntó qué diferencia había: Ninguna.
Sus dedos índice y pulgar, los de la mano derecha, jugaban con los agudos, medios y graves de aquella mesa de mezclas, y por mucho que el sudor de su frente acompañara los nervios del incipiente comienzo de la prueba de sonido, no lograba hacer mínimamente soportable al oído humano aquella voz chirriante y lacerante.
Por muy buen técnico de sonido que fuera no podría conseguir que el resto de los humanos del planeta entendiera ni una palabra del primer discurso del invasor.
Ni con un número infinito de ecualizadores podría hacerse entendible la sentencia de muerte de aquel megalómano personaje hacia toda la especie humana.
(Dedicado a mis compañeros de profesión)
El handicap que significa no poder exceder los 140 caracteres pertinentes, aumenta el reto de escribir algo que tenga algo de sentido y/o calidad literaria. Y en cada tuit un nanocapítulo, hasta completar un microcuento. Todo un reto.
Las rectas trazadas, aunque paralelas, no lograban parecerse una a la otra. Las distinguía el borrón causado por las gotas del líquido que caían desde sus ojos, mientras se emocionaba pensando en las notas que dibujaría en aquel pentagrama.
El pequeño salto encima de aquella moqueta
hizo que compartiera sus pulmones con millones de nuevos amigos.
No era un gran periodista pero conseguía exclusivas impactantes.
Cuando le preguntaban cuál era su truco para estar siempre en el candelero, contestaba que no lo había. Que las noticias surgían solas según el ánimo que tuviera cada mañana al despertarse.
Y esta mañana se despertó sobre la máquina de escribir, y tenía marcadas las teclas en los pómulos enrojecidos y los ojos encharcados en lágrimas porque no creía en él mismo.
Entretanto, entre tanto tonto,
me tentó tantear
la tensa tinta y escribir,
y leer, leer mucho,
para salir de mi tontez.
archimaldito 