Trompetas, que lo petas
y no respetas.
Violines, jolines,
y no opines.
Y el saxo, sin retraso,
no hagas caxo.
Mas la guitarra, esa cimitarra,
no seas bandarra.
Escucha, no más,
la música celestial
que anuncia, sin más,
el jamás.
Sin rastro del rostro. Con un rato de reto. Avivando la vida. Mezclándola con la tuerta muerte. Aguantando la desidia, el desánimo y el estupor ante el no reconocimiento de uno mismo. Sin rastro del espíritu arrastrado. Tan erosionado que parece anulado. Y el resto, supurando sopor. Ante la mentira, ante el engaño continuo y manejado. Ante el temblor crónico del enajenado. Ante el encogimiento de hombros de los hombres, que por querer mucho acaban teniendo lo que se llevarán a la muerte: Nada.
(Selfie tomado el 12 de marzo 2017 a las 15:08:41, justo cuando el sol deslumbraba)
Tres. No eran más que tres los besos que pedía.
Uno en la frente, por mis padres.
Otro en la mejilla, por mis hijos.
Y otro en los labios, por mi amada.
Y tal como imploraba esa ternura, ella me la negaba.
Y tal como me llegaba la necesaria amargura, ella, la vida, me la acentuaba.
archimaldito 