Las rectas trazadas, aunque paralelas, no lograban parecerse una a la otra. Las distinguía el borrón causado por las gotas del líquido que caían desde sus ojos, mientras se emocionaba pensando en las notas que dibujaría en aquel pentagrama.
-No, cuelga tú.
-No, cuelga tú.
Y en esas interminables carantoñas se les iba la vida, al otro lado del hilo telefónico.
El pequeño salto encima de aquella moqueta
hizo que compartiera sus pulmones con millones de nuevos amigos.
No es que las palabras cayeran sobre el papel en blanco, es que estaban en él escondidas, y la punta de la pluma les abría paso a la luz, a la existencia de las pupilas.
No era un gran periodista pero conseguía exclusivas impactantes.
Cuando le preguntaban cuál era su truco para estar siempre en el candelero, contestaba que no lo había. Que las noticias surgían solas según el ánimo que tuviera cada mañana al despertarse.
Y esta mañana se despertó sobre la máquina de escribir, y tenía marcadas las teclas en los pómulos enrojecidos y los ojos encharcados en lágrimas porque no creía en él mismo.
Entretanto, entre tanto tonto,
me tentó tantear
la tensa tinta y escribir,
y leer, leer mucho,
para salir de mi tontez.
El trampolín a la fama se quebró
y cayó en plancha en la piscina del fracaso.
Mi sangre,
sabia savia que sabía
sembrar mi vida,
que yo saboreé
hasta que se escapó sombría.
Hasta que aparezcas en la noche, te seguiré imaginando tan bella como cuando te maté.
Fue corriendo hacia él con el micrófono en la mano. El operador de cámara trastabilló en la carrera. Cuando alcanzaron a la estrella mediática no tenían aliento. La pausa interminable canceló su entrevista.
archimaldito 